Meu Ofício

Quando sento para escrever um poema. Sento com tudo que há em mim. Com toda emoção. E sentimentos. Com toda dor que trago comigo. Meu coração sangra. Sangra com emoção. Sangra com toda força que ele tem. Meus dedos finos, frágeis e calejados. Escrevem tremendo de dor. Meus dedos gemem de dor. Minha mão dói. Chega a sangrar. Os dedos fraquejam. O lápis cai. A ponta quebra. O papel mancha. Recomeço. Meu trabalho é árduo. Começa e recomeça. É um trabalho sem fim. Eterno enquanto eu viva. Ou eterno pelas mãos de outro. Ou ainda eterno pela leitura de outro. Um trabalho que não acaba. Enquanto houver vida. Sentimentos. E emoções. Um trabalho que cansa. Um trabalho de transpiração. Inspiração. Pulsação. Meu coração sangra a cada batida. Sangra a cada pulso. Um verso bem escrito. E lá vem lágrimas nos olhos. O coração pulsa rápido forte. Tudo é uma dor. Um sofrimento doloroso. Às vezes o poema vem inacabado. Outras vezes pronto. Outras vezes não vem. Nas vezes que não vem, meu sofrimento é maior. Eu sofro calada. Quem sofre em silêncio sofre mais. Calada eu sofro o sofrimento maior do mundo. Sofro mais e melhor. Sofro o vazio. A ausência do verso. O sofrimento me enlouquece. O vazio me apavora. Silêncio. Palavras evaporam no ar. Meu trabalho continua. Contínuo...